Мой добрый лес - тысяченогий пёс,
бредет с полупрозрачными боками.
Меж ребер вперемешку с облаками
шныряет свет. Воздушный купорос
стекает ближе к ночи за холмы,
простор лишая духа Хохломы.
Лишайники, остатки трав, листву
под вечер заливает едкой хлоркой
подслеповатых сумерек. Не горько,
но холодно любому естеству
в такую пору. Горечь ноябрю
оставлю, его дальней половинке,
где день рожденья справлю как поминки.
Но то потом, а нынче посорю
словами, приобщаясь к тополям,
дубам, березам, кленам и осинам,
Летят с листвой по горкам и низинам
и покрывают голые поля
мои стихи с прожилками судьбы.
Мои пожитки и мои горбы.
